El Otro, el mismo

Una Brújula

Todas las cosas son palabras del
idioma en que Alguien o Algo, noche y día,
escribe esa infinita algarabía
que es la historia del mundo. En su tropel

pasan Cartago y Roma, yo, tú, él,
mi vida que no entiendo, esta agonía
de ser enigma, azar, criptografía
y toda la discordia de Babel.

Detrás del nombre hay lo que no se nombra;
hoy he sentido gravitar su sombra
en esta aguja azul, lúcida y leve,

que hacia el confín de un mar tiende su empeño,
con algo de reloj visto en un sueño
y algo de ave dormida que se mueve.


Jorge Luis Borges...

Errabundeo

Aunque todo Amor sea vivido como único.
Aunque el sujeto rechace la idea de repetirlo mas tarde en otra parte
sorprende a veces en él una suerte de difusión del deseo amoroso
comprende entonces que está condenado a errar hasta la muerte, de amor en amor.

El Buque Fantasma...